Nulty versuchte sich zu konzentrieren. Im Nebenraum war es still geworden. Die Armenier hatten offenbar gefunden, wonach sie suchten. Wahrscheinlich waren sie längst wieder auf dem Santa Monica Highway, doch hier drinnen traute sich noch keiner ein Wort zu sagen. Nur die altmodische Wanduhr tickte unerbittlich, so als wäre sie allein dafür verantwortlich, dass die Zeit voran schritt. Es klang wie ein Countdown auf der Ziel­ge­raden, wenige Sekunden vor einer riesigen Detonation, die das Lokal mitsamt Nulty, den unterbezahlten Kellnerinnen und Latino-Tellerwäschern sowie den Crack-Dealern vor der Tür geradewegs in die Hölle befördern würde. Er musste hier raus.